Я смотрю, эта кулстори вызвала больше обсуждения, чем предыдущая, даже не будучи написана подходящим образом. Успех, однако! 
Источники: нео-нуар, один давнишний раунд. Разумеется, большую часть событий я переврал переосмыслил, чтобы мой персонаж выглядел д'Артаньяном выдержать стилистику.
Таки да, эта история всё ещё неокончена, возможно, распишу её ещё в два раза, если совесть позволит время найду. Или нет.
Да, я прошу прощения, что сунул черновик сюда, хранить его на компьютере бесполезно - проще самому удалить, а на файлообменниках ради одного файла регистрироваться в лом. За название темы тоже прошу прощения, затупил. Ещё раз : ИЗВИНИТЕ мне моё рукожопие, над больными людьми грешно смеяться. Давайте уже закроем эту тему, я бы лучше выслушал критику по поводу стилистики, подачи сюжета и слога.
Все были мертвы. Последние крики исчезли из эфира, грубо выпихнутые громом выстрелов. Лишь механический голос компьютера равнодушно отсчитывал последние секунды перед запуском шаттла. Я хотел бы быть машиной. Ни жалости, ни сомнений, ни страха. Только цель. У меня тоже была цель. Совсем недавно…
Да, я припоминаю, как сидел над уликами в своём кабинете. Наверное, мне стоит назвать своё имя, коль скоро оно перестанет что-либо значить. Меня зовут Картер Занн, я детектив. Наверное, это всё, что я уверенно могу о себе сказать. На моём столе лежат три бутыли с ядом и кусок яблочного пирога. Я размышляю…
Первые пару часов эта смена текла спокойно, как глубокая река. Тогда я ещё не знал, что впереди водопад, в который мне придётся нырнуть с головой.
Людям давно плевать на людей. Можно десятки лет честно трудиться и никто не придёт на твои похороны. Но вот если тебя нашли мертвым в луже крови – будь уверен, вечерние новости будут целиком твои. Люди ищут общества и внимания к себе, но находят его, лишь повесившись у себя в каюте. Смерть - занятное зрелище для праздного обывателя.
Актёру МакАрмлессу, которого недавно прислали чёрт знает зачем, повезло дважды. Он не только прославился живым, но и не стал звездой станционного морга, съев отравленного пирога.
Я видел много трупов. Развороченные черепа, простреленные виски, вспоротые животы, плоть павших ассистентов…космос делает человека не просто зверем – он делает его чудовищем. Но в этот раз было что-то другое. Тот, кто подсыпал яд, был не маньяком – он был расчётливым убийцей. Найти такого куда сложнее, чем брызжущего слюной психопата. Обыскав всю станцию, СБ нашла лишь три ампулы с ядом в бриге. Никаких следов, никаких отпечатков и никого, кто мог бы провести химический анализ.
« Тебя сделали, Картер»
Разум больно кольнул самолюбие. Да, он прав. Меня сделали…надо смириться с этим. Если только…
- Детектив? Кажется, я нашла отравителя…
Голос хирурга Элизабэт – словно подарок небес. Удача, которой я не заслужу и за миллион лет. Я срываюсь в медбей, едва не забыв свою шляпу.
Через пару часов я уже нервно курю у палаты, в которой лежит спящий МакАрмлесс. Элизабэт разыграла свою роль как по нотам. Мы сделали всё, чтобы казалось, будто актёр впал в кому и сейчас борется за свою жалкую жизнь в неохраняемой палате. Только бы убийца клюнул…только бы…
Бинго. Я тушу сигарету и решительно выхожу из-за угла, загораживая дверь в палату человеку в белом халате и противогазе. На его одежде висит бейджик давно пропавшего без вести врача. Идеальный подозреваемый.
-Сэр, снимите противогаз.
Мне кажется, что он задрожал. Он поднимает руку и показывает пальцем на горло.
- Мистер Уайт, я имел удовольствие ознакомиться с Вашим досье. Вы абсолютно здоровы. Снимайте противогаз.
Делаю шаг к нему. Он пятится. Стараясь казаться спокойным, сую руку в карман плаща и через заранее распоротый карман сжимаю рукоять «Матильды». Медленно взвожу курок, стараясь, чтобы щелчка не было слышно.
-Мистер Уайт, поднимите руки вверх. Медленно.
На мгновение мне кажется, что он подчиняется…Лишь до тех пор, как молниеносным движением он выхватывает из-за спины «ЕГан» и стреляет.
Эйнштейн был прав насчёт относительности времени. Когда на тебя смотрит зияющая темнота дула, время останавливается. Сердце колотится, словно стараясь наверстать всё непрожитое, а уже прожитое проносится перед глазами…
Я успеваю поднять револьвер и спустить курок. Он роняет оружие и падает как раз в тот момент, как всё моё тело превращается в безвольный мешок плоти и крови. С полсекунды мы лежим в больничном коридоре, не в силах даже поднять друг на друга глаза. Но появляется он…мой ангел-хранитель.
Сегодня он решил принять облик бармена Бунтена. От него пахнет перегаром и дешёвыми сигаретами. Это запах спасения. Он расталкивает меня и прячется за угол, опасливо косясь на лежащего ничком убийцу. На деревянных ногах я подхожу к нему, отшвыриваю «ЕГан» и защёлкиваю наручники негнущимися пальцами. Он орёт что-то о произволе и задании с ЦК, что-то об артисте…Они всегда что-то орут.
Я закуриваю. По телу расплывается теплота. Наверное, так чувствует себя легавая, вонзая зубы в старого хитрого зайца.
Это чувство прекрасно.
Сообщение отредактировал Hap12345: 10 April 2013 - 01:29
знаешь, а я думал никак тебе не помог